Tre Marinai

TRE MARINAI - VIAGGIATORI SUL MARE DEL TEMPO - NARRATIVA METAFISICA IN ITALIANO - BREDEVOORT VAN DEN BERG

UN ROMANZO METAFISICO SUL TEMPO E LA MEMORIA

Un canto bretone si leva dal mare e attraversa i secoli, intessendo destini lontani in un'unica, ipnotica melodia. In questo romanzo corale di rara intensità, tre marinai si reincarnano di epoca in epoca, sempre uniti da un legame che sfugge alle leggi del tempo e della ragione. La loro è una storia di viaggi, di attese e di memorie che si perdono nelle profondità dell'oceano.

Dalla furia della guerra di Corea alle battaglie navali del Pacifico, dal sogno di una nuova terra nel Quattrocento bretone fino agli abissi silenziosi dello spazio in un domani lontano, ogni incarnazione è una testimonianza del coraggio umano di fronte all'ignoto.

Il mare si fa archivio vivente di tutte le esistenze, custode di amori spezzati e di speranze che rifiutano di morire. Attraverso una scrittura avvolgente e ricca di risonanze letterarie, il romanzo trasforma il viaggio esteriore in un'esplorazione interiore, un percorso nell'anima di chi ha conosciuto il dolore, la perdita e l'ostinata volontà di restare umani anche quando il mondo sprofonda nell'oscurità.

Un'opera di narrativa contemporanea che fonde avventura marinaresca, ricostruzione storica e meditazione filosofica.

La barca senza nome giaceva nel porto di Yokohama come una vecchia creatura marina che riposa prima del massacro. Lo scafo basso nell'acqua, i ponti immobili, gli alberi nudi contro la grigia luce mattutina che filtrava attraverso le nuvole, quell'ora crepuscolare tra la notte e l'alba quando il mondo trattiene il respiro e il confine tra realtà e sogno si dissolve come nebbia che si trascina sull'acqua. L'acqua produceva un suono umido e affamato che attraversava il ferro, un suono di mascelle che si aprivano.

Solo numeri identificavano la barca, di un bianco sbiadito contro le macchie di ruggine, cifre che non significavano nulla per l'occhio che le leggeva, che erano lì solo perché qualcuno, da qualche parte, aveva deciso che tutto doveva avere un nome, anche se il mare non capisce i nomi che gli uomini danno. Il grande oceano primordiale non se ne curava. Il mare parlava il suo linguaggio, uno senza sostantivi, solo verbi: spezzare, inghiottire, portare, dimenticare. Il mare non aveva bisogno di nomi; conosceva le cose attraverso il loro peso, il loro movimento, la loro temporalità.

Charley era sul molo, le mani infilate nelle tasche del giacchetto, e guardava i numeri. Anche loro un giorno sarebbero sbiaditi, come la vernice, come il suo stesso nome, come tutto ciò che gli uomini toccano e credono di possedere. Il mattino era abbastanza freddo da formare nuvole di vapore, piccole nebbie spinte fuori dalla bocca che poi si dissolvevano in nulla. Lui le guardava, il modo in cui la sua stessa vita era visibile per un istante nell'aria gelida e poi spariva. La morte come una nuvola di vapore che si dissolve nella luce del mattino, evaporando in nulla.