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Un ours , dit le forgeron.
Il sait que c'est faux en le disant.
Hiver 1045, nord de la Chine. La neige ferme la passe de Hujiapo pour quatre mois. Quarante personnes, douze maisons, une forge, une auberge. Et dans la forêt, quelque chose qui tue sans bruit, qui ne mange pas toujours ce qu'il tue, et qui apprend.
Le village barre ses portes, creuse un fossé, compte ses bêtes, puis compte ses morts. Et quand la faim arrive, les gens cessent de regarder la lisière et commencent à se regarder entre eux.
Wang Shouyi mettra tout l'hiver à comprendre que le danger n'a jamais été seulement dans les arbres. Et quarante ans à se pardonner un mot qu'il a dit un matin d'octobre, devant une empreinte, en se relevant trop vite.
Un roman de survie et de silence, où l'on ne voit jamais la bête en entier.
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