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In jedem Haus ist irgendwo ein kleines blaues Licht wach. Dieses Buch singt ihm vor. Uber sechzig gereimte Wiegenlieder gelten den Maschinen, die durch die Nacht laufen, damit wir schlafen durfen: dem brummenden Kuhlschrank, der Ampel am leeren Ubergang, dem Server im kalten Raum, dem Satelliten ohne Gegenuber, dem Forderband der Nachtschicht, dem Monitor am Krankenbett, der Standuhr im Flur, dem Nachtzug, dem Programm, das nicht traumen kann. Die Lieder sind zartlich und genau, nie kitschig, und sie handeln im Grunde von uns selbst: von der Wachheit, die man aushalt, und der Fursorge, die niemand bemerkt. Zum Leisesingen, Summen oder Vorlesen, am besten kurz nach Mitternacht.
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